Los años nos vuelven ásperos, incrédulos, indolentes. El camino de la vida se estrecha y se vuelve pedregoso. Las cicatrices se suman mientras los sueños se van pinchando de a uno, y hay que preparar los pulmones para inflar nuevos. Pero los amigos, ésos que en épocas tiernas nos acompañaban en cada aventura y cada fiesta, ahora están al pie del cañón ayudando en cada batalla, como suavizante para ropa, como cicatricure. Mágicos borradores de pesadillas.
Amistad es la palabra abstracta más realista de todas. “Amistad” comprende a gente que viene y que va, pero que a la vez permanece, dentro de un conjunto invisible de personas que tocaron nuestra alma. Amistad es preocuparse por el otro, por elección. Un amigo es como un frasco de perfume… material duro de quebrarse, que atesora el bálsamo de cariño más volátil de todos.
Si alguien me pregunta cuáles son mis amigos, le respondería:
Halagáme públicamente por un logro, los que feliciten serán la mayoría.
Lastimáme, y los que vengan a mi defensa y a cuidarme serán los verdaderos.
Mis amigos son mis bosones de Higgs... sin ellos, mi mundo no sería posible.
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